Зарубежная фантастика

Когда-то я был обитателем неба, и оно меня помнит.

Есть такой тип книг, которые могут не очень нравиться в начале, но потом разгоняются, становясь все более интересными и захватывающими. Я знаю много таких примеров. Но с Вокзалом получилось как раз наоборот: с самых первых страниц я влюбилась во все, что происходило и как это было описано, но по ходу действия все нарастающее раздражение затмевало любую радость. Даже обидно как-то, при такой качественнной прорисовке мира и персонажей умудриться слить сюжет - это почти талант, только какой-то неправильный.

Мне понравился Нью-Кробюзон и до дрожи в коленках понравились его жители. Целый ворох разнообразных существ, от жукоголовых хепри до водяных, от русалок до гаруд, и даже люди-кактусы, живущие под собственным куполом, заслужили пару восторженных вздохов. Мне понравился гаруда, который мечтал вернуться в небо - впрочем, ровно до того момента, пока нам не рассказали, а за что ему срубили крылья. Мне понравились Лин и Айзек, даже несмотря на то, что в самом начале романа он с чувством выковыривает личинок из задницы. Мне, наконец, понравилось описание изнасилования как лишения шанса: шанса не заниматься сексом, не беременнеть, не получать побои. Очень правильное описание.

А потом началась откровенная фигня.

Ну как же так получилось, что все эти прекрасные, хоть и уродливые герои, начинают играть в Мстителей, а Мьевиль с толком, с чувством, с расстановкой, выдает все подробности их жизнедеятельности, умудряясь даже динамичные сцены растянуть, словно слюну хепри, на несколько десятков страниц? Чего стоит одна лишь несчастная прокладка кабеля, вызывающая у нетерпеливого читателя нервный тик. Брр...

А потом приглядываешься ко всей этой фантасмагории и внезапно понимаешь, зачем. Возникает ощущение, будто Мьевилю ну очень хочется показать, какое на самом деле все уродливое, вывернутое наизнанку. О, с каким удовольствием он смакует самые омерзительные подробности. Так, что в начале смотришь на сам город, на обстановку - и думаешь, что в сказку попал, а потом приглядываешься - а там везде грязь, сопли, слюни и сперма, и стены каждого дома буквально говном измазаны. Ну, чтобы читатель ненароком не забыл, где находится.

И герои, конечно, тоже уродливые. А какими же им еще быть, какими вырасти в этой помойке? Так у каждого находится какой-то скелет в шкафу, и ближе к середине книги учишься уже никого заранее не любить. Этакая школа жизни - каким бы чудесным ни казался тебе человек, внутри он - все равно дерьмо. Каждый. Без исключений.

Отсюда, в общем-то, и рождается разочарование в книге. К концу романа у меня осталось ощущение, будто меня окунули в огромный чан с отходами жизнедеятельности. И, хоть этот чан был очень красивым, его содержимое от этого не стало приятнее ни на йоту. А сам Мьевиль выступает этаким психопатом, которому нравится окунать своих читателей в эти самые отходы.