Фэнтези

Смерть тоже недовольна своей жизнью.

Ясен пень! А с чего мне радоваться-то? Работы дофигища. Одни китайцы с индусами чего стоят. Плодятся как кролики. А раз демография на планете улучшается, то и количество смертей тоже отставать не должно. Так что мрут людишки как мухи. Изо дня в день. Да в таком количестве, что приходится на работу косарей нанимать. А что? Одел их в черные балахоны, сунул косу, маску-черепушку на тыкву одел и готово. Все принимают их за меня настоящего. А что я? А я спи-отдыхай. Хотя, конечно, спать мне вовсе не требуется. Так, пару часиков на отдых. Да, и пожрать охота все-таки. Правда, не на что. Нищий я. Начальник-то мой запропастился куда-то, а увеличение зарплаты мне не предусмотрел. Так что ни уволиться не могу, ни свои требования предъявить. Приходится бабло у братца занимать. Плюс на пропаганду здорового образа жизни и на программу по борьбе с курением много средств уходит. А вы как думали? Я пацифист. Войн не люблю. Это же касается и войн человека с собственным организмом. Единственные, кто меня радуют так это шведы. Давно ни с кем не воюют, живут долго и нудно. Никаких хлопот с ними. Не то, что африканцы с их кокосами. Хуже всякого артобстрела. В общем, все мои планы снизить показатели смертности трещат по швам. Да еще и с дизайнерами офиса разногласия. Пришлось уступить им и дать сделать свой кабинет мрачным и зловещим, зато я отстоял коридор с раскраской под «Мадагаскар». А еще у меня жуткая депрессия. За последнюю пару сотен лет я готов сорваться уже во второй раз. Первый раз мне уже давно припоминают мои братья и сестра. А ведь я и сам наказал себя шестью годами беспрерывной работы. Моя задача ясна, но в кои-то веки мне захотелось спасти, пожалеть, а всё это обернулось хуже, чем было с Атиллой, Наполеоном и Чингисханом вместе взятыми. И зачем внял я молитвам Клары? И появились люди в черной форме. И появились изувеченные кресты. И появилось слепое обожание и поднятые в приветствии руки. Но теперь всё по-другому. Каждую ночь я прихожу к умирающему от лейкемии мальчику Илье и рассказываю ему сказки, которые и сказками-то назвать нельзя. Разговаривая с ним, я снова чувствую себя живым. Ощущаю вкус эмоций, и для этого мне не требуется ни медицинский спирт, ни чилийский перец. А еще я вспоминаю – беседы с Брэдбери, с Каддафи, с Садако Сасаки и воспоминания эти оказываются красочнее, чем все мои монологи с самим собой. Кстати, эти размышления, встречи с известными людьми, заговоры моих братьев и сестры, появление великого Мастера я положил в основу моей автобиографии «Сказочник». Надеюсь, данная реклама увеличит спрос на книгу. Все средства, вырученные от продаж, пойдут на борьбу со СПИДом.