‘Иван Бунин’

Лет тому сорок назад схватился я читать Бунина и начал с этой повести. Верный глупым принципам, которые исповедовал в ту пору, я дочитал сие сочинение до финала. Но повесть отвратила меня от чтения Ивана Бунина на много-много лет. Конечно, пришлось изучать стилистику Бунина, но это не моя стилистика. Правильный язык Бунина подобен дистиллированной воде, которую полезно иметь в лаборатории, но в какой невозможна никакая жизнь.

Повесть злая, тягостная с первой до последней строчки. Непонятно, зачем было автору писать о деревне, если он её так ненавидит? Вроде бы каждая сцена отвечает правде жизни, но общий подбор событий таков, что кажется, проще повеситься, чем читать такое. А ведь главный пропойца (героем его называть не могу) автором называется лучшим представителем народа, настоящим богатырём. Да уж повидал я этаких богатырей умудрявшихся упиться до смерти. Но видел я в родных деревнях и совершенно иное, настоящее, недоступное барственному снобизму Бунина.

Возможно, я неправ, просто плохая повесть ушибла меня, а если бы изначально попалось мне что-нибудь иное, то и мнение моё было бы другим. Десятки раз снимал с полки томик Бунина, открывал «Антоновские яблоки», «Господина из Сан-Франциско» или «Митину любовь», но дальше второй строчки пройти не мог. Анализировать -- могу, а читать, погружаясь в текст и сопереживая, -- нет.