‘Константин Паустовский’

Прекрасно знакомая фамилия автора. Полная уверенность, что какие-то его произведения, скорее всего рассказы, точно были прочитаны еще в начальной школе. И такая же полная невозможность вспомнить, как назывались эти рассказы и в чем заключался их сюжет. Они просто были - добрые, спокойные, без надрыва, но все равно интересные. Такой же оказалась и эта книга.

Каюсь, кроме того, что Паустовский - писатель двадцатого века, больше я ничего не помнила. Не могла даже сходу определить примерное время творчества - и дореволюционные исправники, и большое влияние церкви, и в то же время приметы уже советской власти присутствуют в его рассказах. И только по случайно проскальзывающим упоминаниям - война в Испании, 1921 год, Горький, Багрицкий и, наконец, июль 1941 (все это в разных рассказах главах "Золотой розы") - с удивлением понимаешь, что время-то как раз то самое. Тяжелое, трудное, страшное. Из двадцать первого века кажущееся в принципе непреодолимым для какого-то конкретного человека. Но здесь этого нет. Нет политической идеологии, нет оценки событий и решений мирового масштаба или хотя бы масштаба страны. Другая цель у автора, и виртуозно обходит он эти подводные камни, практически ни намека не дает на их существование.

А рассказывает Паустовский о своей профессии своем призвании. Не сухо, учено, свысока, с солидными интонациями. Живо, интересно, как обычный человек делится своими историями и мыслями. Историями из жизни, которым он был свидетелям, или о которых он узнал от свидетелей. Историями, составляющими жизненный опят, без которого писателя не существует. Просто не о чем писать, если не прожил , не прочувствовал на себе счастье и горе, тоску и радость жизни. Делится он и размышлениями о том, что есть писательство, без чего оно существовать не может, а без чего - только ярче засверкает. И все его описания, мысли, советы - не выглядят скучными лекциями, а кажутся историями удивительного рассказчика, каждое слово которого ловишь на лету, боишься пропустить каждое предложение.

Много, очень много говорит Паустовский о природе России. И как говорит. Его описания природы - рек, озер, лесов, полей, закатов и дождей - можно смело называть стихами в прозе. Слова льются, как вода в роднике, мелодично журча, наигрывая необычную, но такую родную мелодию. И хочется уже оставить дома все чудеса современной техники и отправиться куда-нибудь в деревню: бродить по лесу, любоваться вечерней и утренней зарей и, слушая стук дождя по крыше, определять, какой же он - грибной или спорый.