Классическая проза

Быть женщиной, прекрасной как рассвет,
Умнее ста чертей, смешнее Талии, трагичней Мельпомены,
И, преклонив перед собою целый свет,
Не прекращать блистать всенепременно,

Дурачить олухов и мстить обидчикам, но чтоб
Не быть разоблаченной, а украдкой,
Наверняка, исподтишка, наотмашь, в лоб.
Как это сладко!

Быть той, кто точно скажет вам, что жизнь игра,
Весь мир театр и она здесь в главной роли,
И знать когда остаться, а когда уйти пора,
Уметь найти ко всем сердцам пароли,

Быть музой, феей, ведьмой или жрицею огня
И сделать невозможное возможным
Сыграв сотни ролей, не потерять себя.
Как это сложно!

Любить, как будто все герои в ней одной,
Любить, но делать вид, что Он ничто не значит,
Уйти с гордо поднятой головой,
И улыбаться, когда сердце плачет,

И никому не сметь себя открыть,
Не сметь быть истинной, без всякой роли,
И никогда взаимно не любить.
Как это больно!