Классическая проза

Самопожертвование - страсть настолько всепоглощающая, что по сравнению с ней даже голод и вожделение - безделка.Она мчит своего раба к погибели в час наивысшего утверждения его личности.

Чем можно пожертвовать ради мечты? Не знаю, наверное многим...
Только нужна ли была эта жертва, можно так никогда и не узнать.
Все главные герои этой книги пожертвовали чем-то во имя мечты:
Эллиот. Человек, похоже так и не осознавший, какую жертву он принес. Всю жизнь движимый заманчивыми перспективами светской жизни, Эллиот признавал только людей из высших кругов, не заводя друзей, но имея много знакомых. Побывал и душой компании, и радушным хозяином, и даже графом. Только вот, под конец жизни, у своего смертного одра, он не увидел никого, кого бы взволновала его кончина.
Изабелла. Милая сообразительная девушка, с возрастом превратившаяся в эгоистичную стерву. Столь очевидная жертва и такой же очевидный результат: отказавшись от своей любви к Ларри, Изабелла, кажется отказалась еще и от сердца, заменив его огромным бриллиантом. Зато сбылась мечта: работающий муж, семья, богатство.
Ларри. Этот юноша тоже пожертвовал своей любовью, но похоже единственный остался доволен такой меной. За отданную любовь он потребовал от жизни знание. И не прогадал. По крайней мере на мой взгляд.
Какой смысл в богатстве и славе, если вместо мозгов пробка от шампанского (ну или дорогое манто)? Возможно на этот вопрос мне могла бы ответить Изабелла...

Забавно, но даже эта пара строк далась мне с огромным трудом. Не та эта книга, про которую можно что-то писать, выражаться, не та. После прочтения этой хочется забиться в уголок. В тишину. И думать, думать, думать. О жизни, о смерти, об Абсолюте. Именно такие желания всегда вызывает у меня Моэм. Может он и сам отчаянно искал смысл жизни, поэтому и вкладывал часто это стремление в героев своих книг, но для меня это каждый раз как удар, по живому, больному, и столь желанному.
И уже не важен сюжет, не важны все остальные персонажи, нужен только один, тот, в котором сквозь строчки печатных слов проглядывает мятущаяся душа, так похожая на мою собственную в стремлении найти себя. Только его слова начинаешь читать с неослабевающим вниманием в надежде уловить ход его мыслей.
Но нет, не то...религия. Тупик. Снова неудача, но может быть в другой раз найдется человек, способный ответить на мои неразрешимые вопросы, и может быть, однажды, на восходе солнца и на меня снизойдет озарение